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“La historia de mi vida no existe. Eso no existe. Nunca hay centro. Ni camino, ni línea donde se insinúa que alguien hubo, no es cierto, no hubo nadie… Para mí todo empezó así, por ese rostro evidente, extenuado, esas ojeras que se anticipaban al tiempo, a los hechos”… El amante, Marguerite Duras.


The Turin Horse - Béla Tarr

But, this seventh man
is a horse,
a horse with a man leading him.
But it is the horse
who is the sun
and not the man.

¿A dónde van las palabras que nunca se dijeron?
Ce que vous ne dites pas, ne meurt pas avec le temps … Te tue!

¿A dónde van las palabras que nunca se dijeron?

Ce que vous ne dites pas, ne meurt pas avec le temps … Te tue!

Sin renunciar de este mundo, quisiera enseñar a mi corazón, que fluya noche y día, como el agua clara.-Kaga No Chiyo

-LA HÁPTICA-
Cada vez que NO exista subordinación estrecha en un sentido o en el otro (…), sino cuando la misma vista descubra en sí misma una función de tocar, que le es propia y sólo le pertenece a ella, distinta a de su función óptica. Diremos, entonces, que el pintor pinta con sus ojos, pero sólo en tanto que toca con sus ojos. 
Gilles Deleuze

-LA HÁPTICA-

Cada vez que NO exista subordinación estrecha en un sentido o en el otro (…), sino cuando la misma vista descubra en sí misma una función de tocar, que le es propia y sólo le pertenece a ella, distinta a de su función óptica. Diremos, entonces, que el pintor pinta con sus ojos, pero sólo en tanto que toca con sus ojos. 

Gilles Deleuze

El individualismo nos imposibilita a pensar en el mundo como un conjunto de cosas, sucesos, imagenes, cuerpos, historias, etc… Podríamos concebirlo como una separación entre las partes con el YOOÍSMO como centro reinante, no hay conexiones…. “Yo soy yo y el mundo… Ah no, el mundo es otra cosa, atrás, allá, lejos de mí, mis ámbitos nada tienen que ver con el resto del mundo”.

La desestructuraciones entre las existencias humanas es un legado de siglos anteriores, que tal vez hayamos tenido que experimentar y asumir, para aprender de él y desecharlo, finalmente… El individualismo sólo permite pensar el mundo y pensarnos por separado, como si nuestra existencia constara de sumas de pre­sentes provisorios sin relación, por ende sin la posibilidad de una mirada CONJUNTA-FUTURA, así nuestro presente se torna excesivamente tenso…

En ésa eterna dispersión no hay memoria (colectiva), ni histórica, ni futura… Tan sólo observando lo que afecta a mi vecino, comprendo que probablemente es lo mismo que me afecta a mí.  Y aquí aparece el artista y su labor… El artista viéndose así mismo como individuo también cae en el individualismo suicida, por ende su obra también, pues no es más que un reflejo de algo circunstancial, no se eleva, ni hace conexiones reales, su obra muere en el momento que nace… Se deshumaniza totalmente, y paradójicamente deshumaniza al arte.  ”El individua­lismo suicida nos ha sentenciado a vivir en nuestra epidermis que nos impide el poder operar internamente y accionarnos en el mundo. El individualismo suicida nos ha condenado a creer que somos como un dibujo animado: planos.”


¿Su cura? Tener la tenacidad de crear lo extraordinario: la imaginación. Entendiéndola  a ésta como  una actividad interior de los sentidos, de ahí que no se trate tan sólo del problema del entendimiento, sino de la forma en que opera y se construye nuestra consciencia, una consciencia del mundo EN COLECTIVO. La imaginación no ESQUEMATIZA, no contruye límetes, crea CONEXIONES, manifiestando su libertad al reflexionar la forma del objeto; se desenvuelve en la contemplación de la figura; se vuelve imaginación productiva y espontáneacomo causa de formas arbitrarias de intuiciones posibles” (Kant).

 La imaginación es un ejercicio de la libertad. En el caso de las artes, la imaginación trabaja para la elaboración de objetos únicos, los cuales tienen, de cualquier manera, la forma de los objetos en general. Aquí, la imaginación opera de manera libre de acuerdo con sus propias leyes para producir belleza. La imaginación inventa, fuera del caos del mundo ordinario, el orden único de los objetos del arte, la experiencia de la belleza, es decir, una segunda naturaleza (nuevos seres). 


 Sólo así el artista encontrará dirección y su obra permanecerá eternamente, por sí misma, en las acciones y memorias de otros. 

“ Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado,
pero como siempre es la única.
¿ De qué me servirán mis talismanes:
el ejercicio de las letras,
la vaga erudición
el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte 
para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad,
las galería de las bibliotecas
las cosas comunes,
los hábitos
el joven amor de mi madre,
la sombra militar de mis muertos,
la noche intemporal,
el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo,
es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente,
ya el hombre se levanta a la voz del ave,
ya se han oscurecido los que miran por la ventana,
pero la sombra no ha traído la paz.
Es ya lo se, el amor:
la ansiedad y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria
el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías,
con su pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos que cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo. 

Jorge Luis Borges

Fotografías: Saul Leiter

“Between the idea and the reality, between the motion and the act falls the shadow (…) Between the desire 
and the spasm,
 between the potency
 and the existence 
between the essence
 and the descent
 falls the Shadow”- T.S Elliot